Его руки… в их все. И я — тоже. Его поступки так же спонтанны, как трудны для предвиденья. Его настроение изменяется резвее майского ветра. Он мимолетен и легок. Он неосуществим и труден, упрям и принципиален, жесток и неуловим. Но его губки… Я всякий раз говорю для себя, что это в последний раз. Но его аквамариновые глаза, его руки… я таю в его руках. Все это продолжается целую вечность и впереди нас ожидает только тупик. Но наша жизнь и есть движение к тупику — погибели?
Меж нами практически нет слов — только взоры, прикосновения и утоление жажды. Вселенской всепоглощающей жажды. Он, как песок, проникает через пальцы, его нереально удержать. Он как мираж, тень, оборотная сторона жизни.
То, что я чувствую, не поддается определению. Но это не любовь, нет, я знаю точно. Очевидный адюльтер? Нет. Но что? Непринципиально, для чего непременно давать словесное определение, пусть это просто будет. Как воздух, вода, как моя дочка и мой возлюбленный супруг. Это безнравственно? Почему нельзя иметь сходу 2-ух мужей?
Все встало с ног на голову…
Я тебя люблю?